que nos damos, palabra

ábrete vértice

cóncava hondura

derrama

sobre los oídos el abismo

que tejiste de tus pieles

de tus costras

caracoles que creaste en tu océano

de mil arácnidos

nido temible donde la palabra huye

  

mi palabra huida hundida socavada

por el miedo al reflejo opaco tuyomio

¿quién sabe de quién?

quizás lo magnetico entre nos

por vos allá y yo acá haber pisado

antes tierra

  

ya no sangra mi palabra

ya no quema, ya no pesa

se ha vaciado de su abismo,

se ha vaciado de su mundo, de su mar

de su costra, caracola, mientras cóncava

tu espacio

se derrama por sobre mis oídos

galopantes

de toda la sed

de pie ante tu misma

ausencia presente

tu miedo el mismo

de tocarnos demasiado profundo

con la mano, con la palabra

con el estomago,

que me ha quedado ardido

¿qué nos dimos?

se me escapa de las manos, de los ojos

se me escapa de la mesa

se chorrea, se vuelca

se me esconde debajo

de las suelas de los zapatos

pulsante, presente

aplastándome la sangre

que ya no sangro

que me seco

¿qué nos damos de esta tierra, de este sol?

¿qué  vamos a darnos a las células, palabra?

¿qué  vamos a comer

de la mano de la otra?

¿qué  será nuestra materia, nuestro deshecho?

¿qué se aliento nuevo vivo y fresco, verde

que viene siempre desde vos?

que sos tantas

que sos otras

que soy tantas

que somos otras

que tanto

nos movemos

con las manos,

palabra,

también pasa

todo el amor del sol

también este abismo

también este momento

también estos miedos desde la boca

la boca de este vértice

que te abre cóncavo el espacio donde vertirte cascada

derramándote

sobre mis oídos

poros

que invades

que inundas

que sangras

desde dentro y desde fuera,

palabra.